28 novembro 2006
Morreu Dave Cockrum
Nascido em 1943, Dave Cockrum foi assistente de Murphy Anderson na DC onde ganharia a sua primeira grande oportunidade: desenhar o título "Legion of Super-Heroes" que redefinia para um novo público.
Logo depois saltaria para a Marvel onde colocaria os seus dotes prodigiosos de composição e sentido estilístico desenhando o clássico "Giant Size X-Men 1" que salvaria não só o título da extinção como daria a definição mais famosa de sempre de revamp, levando jovens de todo o mundo a ataques febris com a maneira sexy que desenhava as suas heroinas.
Ano após ano teve problemas de saúde e de dinheiro. Consta que a Marvel o "ajudou" há alguns anos, pagando-lhe as contas médicas em troco da assinatura de um contrato em que rescindia dos direitos das personagens que criou e desenhou.
Deixa-nos para além dos títulos falados pérolas como "Futurians" e "Starjammers", entre muitos outros. Onde quer que esteja, está certamente a desenhar pois era assim que gostava de viver.
24 novembro 2006
23 novembro 2006
10 novembro 2006
Sem Escape
A carruagem estava pronta, a foice afiada e o manto dobrado a preceito.
Todos os dias a Morte se preparava para levar o velho Cristóvão para junto dos seus contemporâneos há muito idos. Todavia, a carta teimava em não chegar, e o homem recusava-se a deixar o mundo dos vivos enquanto esta situação não se resolvesse.
“Mestre Cristóvão, a situação está a passar de todos os limites possíveis e imaginários.” – disse-lhe finalmente a Morte em mais uma tarde que devia ser funesta mas que exalava um primaveril perfume a lilases e sabão da roupa.
“Eu sei. Mais uma vez só posso dizer que estou aborrecido e envergonhadíssimo.” – suspirou Cristóvão enquanto servia uma chávena de chá à sua sombria companhia.
Exasperada, a Morte coçou o nariz, ou pelo menos o sítio onde as pessoas normais costumavam ter nariz – “Já lhe disseram alguma coisa dos correios?” – perguntou, tentando conter a frustração.
“Disseram, disseram. Mas foi só para avisar que ainda não sabiam de nada. E que com as greves todas do mês passado era muito provável que ainda demorasse mais algum tempo.”
“Isso é um ultraje!”
“Foi o que eu lhes disse. Cheguei até a perguntar-lhes se tinham a noção que estavam a brincar com a morte… mas nada. Três colheres de açúcar como sempre?”
A Morte assentiu num suspiro, meio envergonhada por gostar das coisas sempre demasiado doces.
Cristóvão pousou o bule e passou os olhos pela sua modesta casa, onde a única habitação servia simultaneamente de cozinha, quarto e sala de estar.
“Como deve perceber também não é fácil para mim ter tudo preparado e nunca saber a que dia vou partir.” – queixou-se, apontando para a roupa dobrada dentro da mala feita sobre a pequena cama.
“Mas eu tenho guerras para começar e calamidades para servir. E se…” – entusiasmada a Morte levantou-se, quase entornando a chávena - “…e se lhe mandasse entregar a carta no outro mundo?”
Cristóvão torceu o nariz. “Não sei. Com todo o respeito nunca ouvi falar ninguém que a tivesse recebido e regularizado a situação depois de morto.”
De rompante e com os nervos em franja, a Morte caminhou uma vez mais em direcção à porta - “Muito bem. Mais um dia será. Mas vou levar isto às chefias superiores. É impossível o IRS exigir tanto das pessoas.”
Cristovão rematou - “Só há duas coisas certas na vida…”
“Sim, sim… os impostos e a morte, mas parece-me que estes continuam a ganhar vantagem a cada ano que passa” – interrompeu a funesta senhora, batendo com a porta atrás de si.
E nessa noite sentiu-se que as guerras continuariam de folga e as calamidades por acontecer, à medida que um certo técnico tributário recebeu instruções do seu médico para permanecer de baixa por mais quinze dias.
© ND/2006
Todos os dias a Morte se preparava para levar o velho Cristóvão para junto dos seus contemporâneos há muito idos. Todavia, a carta teimava em não chegar, e o homem recusava-se a deixar o mundo dos vivos enquanto esta situação não se resolvesse.
“Mestre Cristóvão, a situação está a passar de todos os limites possíveis e imaginários.” – disse-lhe finalmente a Morte em mais uma tarde que devia ser funesta mas que exalava um primaveril perfume a lilases e sabão da roupa.
“Eu sei. Mais uma vez só posso dizer que estou aborrecido e envergonhadíssimo.” – suspirou Cristóvão enquanto servia uma chávena de chá à sua sombria companhia.
Exasperada, a Morte coçou o nariz, ou pelo menos o sítio onde as pessoas normais costumavam ter nariz – “Já lhe disseram alguma coisa dos correios?” – perguntou, tentando conter a frustração.
“Disseram, disseram. Mas foi só para avisar que ainda não sabiam de nada. E que com as greves todas do mês passado era muito provável que ainda demorasse mais algum tempo.”
“Isso é um ultraje!”
“Foi o que eu lhes disse. Cheguei até a perguntar-lhes se tinham a noção que estavam a brincar com a morte… mas nada. Três colheres de açúcar como sempre?”
A Morte assentiu num suspiro, meio envergonhada por gostar das coisas sempre demasiado doces.
Cristóvão pousou o bule e passou os olhos pela sua modesta casa, onde a única habitação servia simultaneamente de cozinha, quarto e sala de estar.
“Como deve perceber também não é fácil para mim ter tudo preparado e nunca saber a que dia vou partir.” – queixou-se, apontando para a roupa dobrada dentro da mala feita sobre a pequena cama.
“Mas eu tenho guerras para começar e calamidades para servir. E se…” – entusiasmada a Morte levantou-se, quase entornando a chávena - “…e se lhe mandasse entregar a carta no outro mundo?”
Cristóvão torceu o nariz. “Não sei. Com todo o respeito nunca ouvi falar ninguém que a tivesse recebido e regularizado a situação depois de morto.”
De rompante e com os nervos em franja, a Morte caminhou uma vez mais em direcção à porta - “Muito bem. Mais um dia será. Mas vou levar isto às chefias superiores. É impossível o IRS exigir tanto das pessoas.”
Cristovão rematou - “Só há duas coisas certas na vida…”
“Sim, sim… os impostos e a morte, mas parece-me que estes continuam a ganhar vantagem a cada ano que passa” – interrompeu a funesta senhora, batendo com a porta atrás de si.
E nessa noite sentiu-se que as guerras continuariam de folga e as calamidades por acontecer, à medida que um certo técnico tributário recebeu instruções do seu médico para permanecer de baixa por mais quinze dias.
© ND/2006
08 novembro 2006
Blast from the past...
Ah, que saudades da vida na estrada, do vento a bater numa longa cabeleira desgrenhada, e de todos quanto faziam do circuito das cassetes pirata uma verdadeira movida à portuguesa. Bem hajam!
Por falar em "full body thongs"...
Tive o prazer de assistir a uma ante-estreia da docucomédia "Borat!: Cultural Learnings of America for Make Benefit Glorious Nation of Kazakhstan".
De Borat , o famoso reporter do Cazaquistão que já apresentou os MTV Europe Awards e outras tantas coisas já muito se falou e se vai falar ainda muito mais, mas a verdadeira estrela aqui é Sasha Baron Cohen, um animal de palco pela maneira como se mantém in character em situações socialmente atrozes que pela sua ousadia e perigo fariam os meninos do Jackass tremer que nem pequenas Uzbeques assustadas.
A outra estrela, claro está, é a sociedade americana, que consegue ser infimamente mais ridícula do que qualquer tertúlia do Kazaquistão com ou sem galinhas à mistura.
Filho da coragem de Sasha Baron Cohen e da mestria de Larry Charles (vide "Seinfeld" e "Curb your enthusiasm")o filme peca curiosamente apenas pelas partes ficcionadas que não conseguem competir com a graça da realidade crua e desconcertante.
A seguir atentamente como a melhor comédia do ano.
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